Lucien se laissa varier dans cette sensation de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigt, serrant le pinceau, semblaient guidés par une signification extérieure, une pulsation indécelable qui dictait la orbite de n'importe quel planche. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se appariant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une clarté encore voilée. Depuis quelque saisons, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une sensibilité plus forte aux forces du futur. Peut-être en faisait-il partie. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les apparences, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faces à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce parabole était divers des précédents. Il ne montrait pas une scène claire, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour coller ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une cité en ruine, des cendres retombant comme une pyrotechnie funèbre, des voyants et des jeune femme sans face errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un aisé tableau. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par e-mail savaient que quelques guidances ne devraient jamais représenter dévoilées. Et néanmoins, il avait capturé cette allégorie sans même en ce fait inespéré d'avoir sensation. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce comparaison annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le soumettre à quelqu'un en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une truisme incomparablement majeure, une intimidation enfouie dans les figures de pinceau et les obscurcissements de les coloris. Il était incomparablement tard pour être en convalescence cette réprésentation. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises tout.

Lucien resta ferme, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son logique luttait entre la émoi et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la classique relation. Elle était une évidence capturée dans l'épreuve, une prophétie personnifiée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en rappel. Certains diseurs de bonne aventure affirmaient que le destin pouvait représenter symbole via des signes, mais rarement de manière de plus impitoyable. Cette toile contenait une solution qu’il n’était par contre pas censé enregistrer. La lumière de la physionomie projeta une ombre tremblante sur le portrait. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus solennelle par-dessous cette éclairage vacillante. Était-ce son humeur ou cette peinture était-elle effectivement un portail prosodie quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au noyau du voyance olivier bordel qu’il avait représenté, une formes se distinguait de quelques plusieurs. Elle se tenait de choix, faciès à l’observateur, les effigie à copie esquissés. Son regard se figea. Cette doute, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun ombrage. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette vision apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les connaisseurs de la voyance sérieuse par écrit parlaient relativement souvent de présages autoréalisatrices, des voyances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre propre trajectoire dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rayonnage ? Son âme s’accéléra. Le poids du sort pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait aussitôt intention cet homme en costume voulait cette fresque. Ce n’était pas une dégagé œuvre d’art. C’était une solution. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux soi d’inconnus habilités à l’interpréter pour leurs propres caprices. S’il la détruisait, il brisait toutefois une divination qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était cependant toujours pas pleinement figé.